tag:blogger.com,1999:blog-77684982778191309952024-02-20T06:39:46.769+01:00El blog de Cecilia NariCecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.comBlogger133125tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-52041443498753521452015-04-17T11:54:00.001+02:002015-04-17T12:00:36.211+02:00TU PUPILA ATRAVESADA (Primera Parte)<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4ptzoAh9deJS6-Ojk3_nj-KxuKDH3bbpEknrqP0HXzvqw-39TP0BSmq5lBxyfvOt6TMVZj5-PqhKehPJsDtqe58UtFrrM-bHdjezTrBh6aL_l9RRKGEh2pU_AbeMXv2DGDLV3SMM1KaE/s1600/photo-bruce-weber-homotography-12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4ptzoAh9deJS6-Ojk3_nj-KxuKDH3bbpEknrqP0HXzvqw-39TP0BSmq5lBxyfvOt6TMVZj5-PqhKehPJsDtqe58UtFrrM-bHdjezTrBh6aL_l9RRKGEh2pU_AbeMXv2DGDLV3SMM1KaE/s1600/photo-bruce-weber-homotography-12.jpg" height="640" width="492" /></a>
<br />
<div style="text-align: right;">
<i>«Cuando tú te
alejas </i><br />
<i>un solo instante, </i><br />
<i>el tiempo y yo lloramos» </i><br />
<b>Vicente Huidobro </b><br />
<br />
<div style="text-align: left;">
<i>Para Él. </i></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
"En ningún lugar hay mundo más que dentro", dijo la segunda noche que nos vimos antes de apagar las luces. Parecía como si aquel hombre de mirada ligeramente huidiza hubiera perdido el tiempo leyendo páginas amarillentas de Rilke y sucedáneos. "Qué inoportuno", pensé mientras me daba la vuelta, intentando provocar su ternura tras unos largos minutos de delicioso delirio. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Él se mantuvo erguido y desnudo, levemente apoyado en el umbral de la puerta esperando una frase de aprobación por mi parte o la insinuación de una sonrisa que le diera el aplomo necesario para dormir enredado en las sábanas de una desconocida. Apenas sabía nada de él pero he de reconocer que existía una cierta cotidianidad en sus movimientos que me hacían sentir a salvo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En la cama era robusto y decisivo, como un animal que no otorga compasión a su presa. Entró y salió de mí a compás de mi vientre, con la determinación de un hombre que desea hundir su cuerpo en lo más profundo de una mujer. Sus gestos no revelaban piedad ni decoro, solo un apego humano a la carne. Yo lo evitaba con miradas esquivas, implorando no deshacer ninguna postura certera e intentando asumir que alguien como él era real. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(Image: Bruce Weber) </div>
</div>
Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-44168704589337696892015-01-05T16:01:00.001+01:002015-01-05T16:17:49.771+01:00UN DESIERTO SIN ESPINAS (Tercera Parte)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiauxv3ppeNGqIHrN6npuVlUG5Q0KrHoYpbk33TdaipWunzN1MMituQRFEVSTtUoJ5DR1HI5xXO60DfRL5HMXxWl50y85b1Rv6SbrVpDLuUi_zAXDYStRt6FUdrd3GB-Xn-Fddi75YDdf8/s1600/tumblr_ne4lxyKGHa1s4t1cno1_1280.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiauxv3ppeNGqIHrN6npuVlUG5Q0KrHoYpbk33TdaipWunzN1MMituQRFEVSTtUoJ5DR1HI5xXO60DfRL5HMXxWl50y85b1Rv6SbrVpDLuUi_zAXDYStRt6FUdrd3GB-Xn-Fddi75YDdf8/s1600/tumblr_ne4lxyKGHa1s4t1cno1_1280.jpg" height="500" width="504" /></a></div>
<br />
<br />
La llamada a la acción nunca viene cuando uno la solicita. Le reclamaban aquel día después de una noche turbia enredado entre sábanas baratas y unas piernas sin nombre. Tenía la extraña sensación de ser él quien necesitaba una defensa y se veía tan frágil como la boca que había besado solo unas horas antes.<br />
<br />
Tuvo que despertarla sin demasiado tacto, ella se encontraba profundamente perdida entre la resaca de amor y lujuria y la necesidad de seguir durmiendo junto a un hombre que, sin conocerla, la había abrazado por unas horas. Se incorporó y pensó en lo ridículo que parecía su minúsculo vestido de noche a esas alturas del día. Él ya tenía un aspecto lúcido y cotidiano; ella parecía una de esas mujeres que abandonan a hurtadillas el hotel de las estrellas del rock a altas horas de la madrugada.<br />
<br />
Pensaba despedirse con un "hasta pronto", acostumbrada a otros modos de hombres sin escrúpulos que fingen llamar por teléfono o estar ocupados para desembarazarse cuando antes de la compañía nocturna. Él la acompañó hasta la puerta y le pidió que no se molestara por la premura del saludo. Era su primer caso importante en la ciudad y no podía demorarse. Dos frases estúpidas más, propias de un humor infantil, le sacaron una sonrisa final y primitiva. Salió pensando en él, en cómo podía un hombre de apariencia materialista ser así de cándido y casi entregado. Parecía uno de aquellos personajes de las películas grises que veía su abuelo y que jamás le habían interesado porque contaban historias que nunca pasan. El amor en estos tiempos de inmediatez no era más que un simulacro de sentimientos.<br />
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(Imagen: Lee Miller por Man Ray)<br />
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<br />Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-14026676435684703092015-01-03T21:35:00.003+01:002015-01-05T10:59:26.348+01:00UN DESIERTO SIN ESPINAS (Segunda Parte)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUq9BweMjdq4bMREnyBy7jFg4uqwsgqpaLCqGAdQRn3K6I1KYAIC05J0IFpNJtYY21jo8hGqiq9Ab-DcdgEkudSXPP06Oi9wGZIEbsoMqWg1IP8BDgg-PnGrj0DQ0QyOe3HX3jcWW0gR0/s1600/7-Custom.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUq9BweMjdq4bMREnyBy7jFg4uqwsgqpaLCqGAdQRn3K6I1KYAIC05J0IFpNJtYY21jo8hGqiq9Ab-DcdgEkudSXPP06Oi9wGZIEbsoMqWg1IP8BDgg-PnGrj0DQ0QyOe3HX3jcWW0gR0/s1600/7-Custom.jpg" height="300" width="500" /></a></div>
<div>
<br /></div>
Había una vela casi consumida encima de la mesa, donde todos los cubiertos estaban usados. Por la ventana entraba un tenue reflejo de luz que dejaba en evidencia la cantidad de humo que llenaba la sala. Derrotado por la ingente cantidad de tragos, te decías en silencio: "he tratado de olvidarte, he perdido mi orgullo y aquí sigo".<br />
<div>
<br /></div>
<div>
Casi todos se habían marchado, solo quedaba ella recostada a lomos del enorme sofá verde. Era de proporciones reducidas, un poco tibia en el habla. Por el maquillaje deshecho en las sienes, aparentaba algunos años más. No más de 30, intuiste con acierto. Se hacía la dormida a sabiendas de tu inminente estímulo a acariciarla. Pelo largo, medias claras, rasgos que podían hacerla confundir y desaparecer entre la multitud. Pero estaba allí, silente y blanda, con los instintos nocturnos despertando. Era únicamente eso: una casualidad puesta al alcance de tus manos. </div>
<div>
<br /></div>
<div>
Te levantaste y entendiste que ella había oído tus pasos. Luego, conseguiste reclinarte para comprobar que seguía dormida y te devolvió una mirada pícara, <i>boba</i> habrías pensado en otro momento. Permaneciste de pie unos segundos más mientras ella se recomponía las manchas negras que pegaban viscosamente sus ojos. Te pareció decadente toda esa situación: aquella vela deshecha, el verde perdido del sofá, la alfombra con tus huellas impresas pero quisiste saber qué había detrás de una mirada atrofiada por el negro barniz del maquillaje.<br />
<br /></div>
(Imagen: Helmut Newton)
Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-42880587190122597492015-01-03T00:32:00.002+01:002015-01-03T16:30:48.266+01:00UN DESIERTO SIN ESPINAS (Primera Parte) <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX1mNlZOPn1_aCzPyaPIPJP_atRRbUgKBIQgQITl7m9KTYDpiu2gof-kkpmeZNpMOcGrVfPx5y9MkBWlTMZ1t6MP62nGejp9smG9Gw0O6L_yQICRXf1fVnFgimdMRnb5y4vC_OeXE7uEs/s1600/SHORPY_01160u.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX1mNlZOPn1_aCzPyaPIPJP_atRRbUgKBIQgQITl7m9KTYDpiu2gof-kkpmeZNpMOcGrVfPx5y9MkBWlTMZ1t6MP62nGejp9smG9Gw0O6L_yQICRXf1fVnFgimdMRnb5y4vC_OeXE7uEs/s1600/SHORPY_01160u.jpg" height="324" width="540" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Amo las limitaciones porque son la causa de la inspiración</i></div>
<div style="text-align: right;">
<b>Susan Sontag </b></div>
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<div style="text-align: right;">
<div style="text-align: left;">
<i><b>Para Manuel</b></i></div>
</div>
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Todavía, y ya habían pasado unos meses desde que llegó, se sentía disperso en aquella ciudad. Lo pensaba a diario, como si ese vacío viniera a formar parte de la rutina más monótona y aburrida a la que secretamente aspiran todos los hombres. Él veía cómo sus días aún destellaban con el brillo de lo incómodo. Cada mañana, al despertar sus ojos a la luz, sentía en lo más profundo una descarga de adrenalina necesaria para sofocar a la razón y detener la tentación del regreso.<br />
<br />
<br />
No era la primera vez que estaba fuera de su clima. Ya había vivido esa experiencia. La había vivido en otras tantas ocasiones. Pero esta vez era del todo diferente. Podía y debía ser la definitiva. Atrás solo le quedaba una vida de soledad y fracaso. De rarezas acumuladas que él intentaba camuflar detrás de un traje gris y una mirada plomiza que le hacían múltiple de otros de su especie. Una especie onmívora y depredadora que cree obrar a favor de la justicia.<br />
<br />
<br />
"Correr en contra de tu destino" - pensaba - "no tiene porqué suponer una huida". Otros lo había hecho antes y nadie les culpó por intentarlo. Su caso no iba a ser diferente, él había tentado a su suerte y allí estaba, en medio de una gran metrópolis a punto de convertirse en un hombre de éxito. No siempre el pasado es el encargado de escribir la historia.<br />
<br />
(Imagen: Stanley Kubrick)<br />
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<br />Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-68395635593575238322014-09-27T11:20:00.003+02:002014-09-27T11:22:51.274+02:00LA INTRUSA (Primera Parte)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaMuYHRy26sRwO3TfVsVExyfueCK9xIGMoothJ_k8T6dFh4WJt_MTGgr9XEuCYPRdk1y1lW1MO_RU8zH7il0DSQ2GG-NaJVTPXcYqK6uE9UQyVc3s1rQjETYydyLtVsWuo-gQWJ6B0dck/s1600/252.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaMuYHRy26sRwO3TfVsVExyfueCK9xIGMoothJ_k8T6dFh4WJt_MTGgr9XEuCYPRdk1y1lW1MO_RU8zH7il0DSQ2GG-NaJVTPXcYqK6uE9UQyVc3s1rQjETYydyLtVsWuo-gQWJ6B0dck/s1600/252.jpg" height="400" width="317" /></a></div>
<br />
<br />
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<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aquella noche apagó la luz sin demasiada prisa. Quería dejar que el cansancio hiciera su parte y que el efecto sedante de las pastillas nocturnas concluyeran el resto. Tenía la extraña sensación que por la mañana todo sería distinto, tan diferente como puede ser otro día con sus horas exactas y los minutos calcados. Su habitación olía a viernes con el ligero toque de las flores marchitas que había olvidado arrancar del jarrón.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se sentía serena, tanto como para poder pensar con claridad, aparcar los miedos y concluir en falsete: "<i>ánimo, tú eres fuerte</i>". Había oído repetir esta frase casi tantas veces como su nombre. Con el tiempo se había convertido en una especie de definición de ella misma. Unas palabras de consuelo para otros que a ella le pesaban y ensuciaban como el alquitrán al asfalto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo, esa noche aquellas palabras le sirvieron de nana, las repetía sin abrir los labios, intentando entender porqué había fracasado e imaginando cómo actuarían los otros, las personas sensatas que tienen vidas sensatas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El último recuerdo le vino como una bocanada de viento que salía del interior de las sábanas. Podía incluso ver esa premonición de cambios que tanto la relajaba, mecida por los pesados recuerdos que se agolpaban en el lado vacío de la cama.</div>
<br />
<br />
(Imagen: Herb Ritts)<br />
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<br />Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-83566862273662986042014-09-20T23:33:00.004+02:002014-09-27T11:33:43.545+02:00AL ABANDONO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirMNAQTUU_4uLwgczyxaPkpoVG7ULafpe1WhwoPsJS3sYPbD0Vp99Lq_0sipZ9M_9-EilUx40amQCbzJ2oYUgrqMDkmn8I8BeQcUpF5mY1xLVTWS_U58r_aJY-O5lO4vdxPReHHstpPRA/s1600/ListHerbert-SlaveCast-Munich-1946.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirMNAQTUU_4uLwgczyxaPkpoVG7ULafpe1WhwoPsJS3sYPbD0Vp99Lq_0sipZ9M_9-EilUx40amQCbzJ2oYUgrqMDkmn8I8BeQcUpF5mY1xLVTWS_U58r_aJY-O5lO4vdxPReHHstpPRA/s1600/ListHerbert-SlaveCast-Munich-1946.jpg" height="400" width="266" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Para Apolo</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Prometo no abrir la boca en días. Si me lo pides, podré ser un objeto de decoración o una pieza de desguace perdida en algún rincón de tu trastero. También soy capaz de abandonarme, dejar de formularme dilemas, aplazar los pagos de mis deudas, cortar el tráfico de mis dedos y deternerlos en las caderas. Pero pongamos final a esta competición porque esta noche hemos terminado la partida en tablas: no ganas tú, no gano yo y perdermos los dos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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(Imagen: Herbert List)</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
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Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-50939384579894839552014-09-11T23:37:00.001+02:002014-09-11T23:38:38.979+02:00NOSTALGIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipmCZrLqHBbv1ulJc0IHAvoehQrTNw32OHkhCpNQfIq6AUwJopf5J0_HZsZCcxkuKm2cdPuBRuU_SsfD6Jh2mPWTahOFGieSXpM1ZGhf2givb9WaeLu0QJ2CABodIHt3Gp0qFHh7QJDK4/s1600/8c947fa1a69f9c28ffbf54b4c4ec2524.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipmCZrLqHBbv1ulJc0IHAvoehQrTNw32OHkhCpNQfIq6AUwJopf5J0_HZsZCcxkuKm2cdPuBRuU_SsfD6Jh2mPWTahOFGieSXpM1ZGhf2givb9WaeLu0QJ2CABodIHt3Gp0qFHh7QJDK4/s1600/8c947fa1a69f9c28ffbf54b4c4ec2524.jpg" height="307" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sé fuerte y no te rindas, que nadie te vea llorar, sonríe como un turista idiota, así nunca te faltaría un techo firme y vestirás con sedas, tendrás cortinas y visillos donde pasar las tardes de tu convenida vida. Una vez cada tres meses, abre tus piernas. Piensa en el mar, cuanto es profundo y calmo. Suspira con clase, tendrás la atención de las rancias esposas y nunca levantes el meñique. Nadie notará el desaire. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mientras él busca tu destino, puedes aferrarte a los hijos. Proyecta en ellos tus rencores, diles cuánto eres infeliz, sulfura con bilis tus penas. No les protejas, que aprendan a odiar a quien te lamió la pasión hasta que le supo a hiel. Pero besa, ay besa, a quien ha tatuado tu nombre en su piel. Quien te espera en una habitación sin muebles donde gimes tus desgracias y lloras el orgasmo de tu infelidad. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(Foto: Hiroshi Sugimoto)</div>
Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-59547173332996198892014-09-01T00:05:00.000+02:002014-09-27T11:31:39.318+02:00SIEGA DE DÍA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzEmNeqvSGK6Qy5SFq05-FEtSSCsXVeWHTTz16yTfaqVJIULFRyMFR-wwSkRGJBpkzCazQYCsHTJPdJV2JofLiFQ2LVIBQu4C-tZ4_Mndg4Bsm1RHLHg-2onW9EGKZfJUWE_nD1VF9sAo/s1600/13_550x230-henri-cartier-bresson.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzEmNeqvSGK6Qy5SFq05-FEtSSCsXVeWHTTz16yTfaqVJIULFRyMFR-wwSkRGJBpkzCazQYCsHTJPdJV2JofLiFQ2LVIBQu4C-tZ4_Mndg4Bsm1RHLHg-2onW9EGKZfJUWE_nD1VF9sAo/s1600/13_550x230-henri-cartier-bresson.jpg" /></a></div>
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<div style="text-align: justify;">
Cuando la canina afloja, deja a su paso un reguero de profunda y pesada melancolía. Los calmos se niegan a florecer, las viñas despiden la temporada y la tierra se abre a gritos como los amantes que desafían a la aurora en una perezosa lucha por prevenir el sueño.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Te sitúas a mi vera, tan cerca que puedo oír el leve aullido de las gotas de sudor que se deslizan por tu vientre. Acabas de susurrar mi nombre y te pido que lo repitas tantas veces como tu boca sea capaz de pronunciarme, antes de que la siega de la mañana desvele el verdadero color del día, antes de que tu última mirada sea para buscar tus zapatos bajo mi cama.<br />
<br />
(Imagen: Henri Cartier-Bresson)</div>
Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-12832478697572365192014-08-29T14:41:00.000+02:002014-09-27T12:41:33.790+02:00DE RITOS Y DETRITOS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLMTRGx18Ru7S1WN6RZh4vBDjv5E9-0OfPTEj-0VKFYTm8ndEl6Y9IcxbRSVhC1P5JjwirzX4IP82cqtGSfN2S67tF3h52SW_vjJPJCGcsj6-YdxSVf38C1UuAEfKQHeM1GDTC4EQ0nYg/s1600/abbe-lee-kershaw-photo-david-bailey-2010.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLMTRGx18Ru7S1WN6RZh4vBDjv5E9-0OfPTEj-0VKFYTm8ndEl6Y9IcxbRSVhC1P5JjwirzX4IP82cqtGSfN2S67tF3h52SW_vjJPJCGcsj6-YdxSVf38C1UuAEfKQHeM1GDTC4EQ0nYg/s1600/abbe-lee-kershaw-photo-david-bailey-2010.jpg" height="400" width="324" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Como si una bendita maldición se hubiera acodado a mi lado, se me prohíbe salir de esta fabulosa jaula. El aire aquí dentro empieza a ser pesado y el cemento donde apoyo mis pies se resquebraja formando grietas que parecen invisibles a los ojos de otros. Pero hoy despierto con un no sé qué extraño, un zumbido que recorre mis pies, agita las rodilas y aligera los muslos. Como hacía tiempo que no ocurría, se despabila un sentimiento agónico de "ay, si me abrieras la puerta, entraría sin cerrarla".</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Quiero estar aquí dentro, protegida por tus cien kilos de puras caricias y besos que no se abren como si viviéramos un primitivo rito de apareamiento. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<br /></div>
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(Imagen: David Bailey)</div>
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<br />Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-71195701717862060652014-07-14T14:30:00.003+02:002014-09-27T11:33:23.639+02:00CASILDA Y LOS ERIZOS<div style="text-align: right;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEC1n379bUcc1LKiIak2nri-_Dcg4sPK-k_ZQV7fERVsTOx_Fii1gTjxcCKk0SWw8H_RlDVk5WoeHlQFQ-yPld0piH0kk4qTa42tw-K4nKcWm1Z3mJuzmdZdUN2pO8SCHOXRZOpim1B1E/s1600/6PxqjMt83l0siwp1ZPjCnpgQo1_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEC1n379bUcc1LKiIak2nri-_Dcg4sPK-k_ZQV7fERVsTOx_Fii1gTjxcCKk0SWw8H_RlDVk5WoeHlQFQ-yPld0piH0kk4qTa42tw-K4nKcWm1Z3mJuzmdZdUN2pO8SCHOXRZOpim1B1E/s1600/6PxqjMt83l0siwp1ZPjCnpgQo1_500.jpg" height="391" width="400" /></a></div>
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<i>Para Xavi </i></div>
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<i>¡Quién sabe a qué oscuridad de amor puede llegar el [cariño!]</i></div>
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<i>Clarice Lispector</i></div>
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Durante la primavera, en el Archipiélago de las Tortugas llovían puntiagudas estrellas. Aquella madrugada, la princesa Casilda dormía quietecita con sus cabellos enredados en la hiedra y su camisón de suave tul. Afuera, una cascada de niebla cubría los campos de amapolas y margaritas. Las flores eran rosas, violetas, amarillas, verdes y también azules y blancas. A los pies del valle, donde termina el jardín del castillo y empieza la colina gris, vivía un peludo ogro protegido por un ejército de fieros erizos.</div>
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La ardiente luz de un rayo iluminó la blanca cara de Casilda. ¡Pobre princesa que siempre dormía sola en su Torre de Marfil! Una sombra fría y espantosa subía a toda prisa por las oscuras escaleras de peldaños invisibles. El ruido de los pasos despertó a Casilda. Al girarse, encontró su cama cubierta por una alfombra de afiladas púas. Llena de ímpetu, la joven princesa golpeaba con sus pequeños pies descalzos a los pétreos erizos. Entonces comenzó a soplar: hinchando sus mejillas, lanzaba bocanadas de vapor mágico, capaz incluso de congelar a las piedras. Pero los erizos venían protegidos con fuertes paraguas de cristal. Luego, la niña intentó trepar por las ramas del cerezo milenario que defendía su habitación. Pero los erizos habían traído sus tijeras de oro y rubíes.</div>
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De repente, como en una angustiosa pesadilla, la mano arrugada y fría del ogro agarró bien fuerte uno de los tibios brazos de la princesa. La niña gritaba asustada, mordiendo con toda su energía la afilada barbilla del ogro y golpeándole en el ombligo. “¡Deja de moverte, pequeño diablo de pelo de alambre y ojos de tigre!” Un segundo después, el ogro sacó una enorme lata de conservas, la abrió y ¡zas! metió muy apretadita a la dulce Casilda.
Los gritos de la princesa se oyeron incluso en La Comarca de Betania, el lejano país donde reinaba el príncipe Arcadio, un noble caballero que tenía dos misteriosos poderes: sus grandes ojos azules podían ver en la oscuridad y sus labios rosas despedían pompas de jabón que lo ocultaban, haciéndolo transparente.
Así, recorrió a toda prisa el camino que lo llevaba al valle, cruzando por la ladera de flores, navegando por aguas mágicas a lomos de un tritón y sobrevolando la cordillera en el pico de un vencejo.</div>
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Sin embargo, en la entrada al castillo del ogro se disponían impertérritos como fichas de ajedrez, los adiestrados erizos. Entonces, el príncipe formó un corazón con su boca y realizó una gran pompa de jabón. Se zambulló en ella y logró disuadir a casi todos los molestos erizos. Después, entró en aquel castillo de mugrientas paredes, telarañas en las ventanas y gárgolas sonrientes en el tejado.
Mientras tanto, la princesa Casilda, sumergida en su lata de conservas, no podía ni siquiera gritar; se limitaba a imitar la cara de un pez para conseguir las últimas burbujas de aire que quedaban en su triste lata.</div>
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Casi se desmaya cuando vio aparecer al príncipe Arcadio, encerrado en su pompa mágica. ¡Una, dos y tres! Y con un salto en el aire, consiguió desarmar al temible ogro. ¡Una, dos y tres! Y con dos golpes certeros, logró derribar al peludo gigante.
Dos segundos después, tomó a la princesa enlatada bajo su brazo y salió de la guarida del ogro recorriendo oscuros pasadizos, escalando por resbaladizos muros, saltando entre las copas de los árboles. Pero, ¡cuidado, príncipe de Betania, cuidado con esa nube! ¡Cataplás!, un tropel de puntiagudos erizos chocaron contra el héroe de ojos azules y boca de jabón, arrebatándole de sus brazos a la quebradiza Casilda.
¿Cómo piensas recuperar a tu enamorada, joven príncipe? A pocos metros del escondite donde tienen secuestrada a la princesa, se encuentra un túnel profundo, muy profundo. Bastaría construir una cometa con ramitas y la piel de un ratón para poder alcanzar la gruta. Así que el príncipe, montado en la cometa, comienza el ascenso. Sube, sube, sube y sube hasta dar con una pequeña trampilla.</div>
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Del otro lado se escuchan las voces gritonas de los erizos. El tiempo vuela, querido príncipe, apenas quedan unas gotas de oxígeno en la lata.
Iluminado por sus brillantes ojos, consigue encontrar a Casilda, envuelta entre reflejos plateados. Arcadio le sonríe. Esta vez abrirá la caja que la contiene y dejará que la princesa recupere su forma natural. Abre el bote y un aroma a primavera emana discreto, mientras Casilda va abriendo sus brazos, blancos como las alas de nácar de una mariposa. Aquellos cabellos que parecían ortigas, ahora se descubren como haces de trigo maduro. Sus mejillas toman el tono del melocotón carnoso y los ojos, que antes distorsionaba el vacío, son transparentes como uvas.
Arcadio toma a Casilda de la mano. Ahora deben sortear el último obstáculo: una legión de erizos que bloquean todas las salidas de la gruta. Pero el sol se apiada de ellos y convoca a las nubes de tormenta para que con sus caleidoscópicas gotas inunden el valle de encarnadas lágrimas. ¡Vaya una sorpresa! Los malvados erizos, como no quisieron aprender a nadar, huyen dejando libre el camino de vuelta.</div>
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En el Archipiélago de las Tortugas, durante los días de viento, aún se escuchan los ecos de los bostezos del ogro peludo y malvado, protegido por un ejército de erizos con flotador y chubasqueros.
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Cecilia Nari</div>
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Madrid, febrero de 2011.</div>
Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-76148310555230026592013-11-09T23:52:00.001+01:002013-11-10T00:05:16.588+01:00FUMAR Y LAMER<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcjG_AkOsCDHRSA7jGSTdvjJRQSB8omj7mgXJ4QzEi3fb6prXNN_wBDgIIsTnOZz8wbmNfu4sildAoq5GfnRHZCAfeZEtIdzza79XXZRV1GIJogxR4jiqJ1JSI80fUHrSiP63QqgvJb5U/s1600/Da_do_Moriyama_68.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcjG_AkOsCDHRSA7jGSTdvjJRQSB8omj7mgXJ4QzEi3fb6prXNN_wBDgIIsTnOZz8wbmNfu4sildAoq5GfnRHZCAfeZEtIdzza79XXZRV1GIJogxR4jiqJ1JSI80fUHrSiP63QqgvJb5U/s400/Da_do_Moriyama_68.jpg" width="400" /></a></div>
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Esta noche no sé si es más fuerte la falta absoluta de inspiración o las ganas insoportables de fumar. Contra mi incapacidad de crear nada agradable pruebo a provocarme con imágenes duras, sexuales, combatidas, adolescentes de recato. A ver si me animo un poco y se me ocurre algo ingenioso. No solo estoy pensando en este espacio, al que aburro más allá del bostezo con visitas poco regulares, hay alguien detrás de mis deseos apetitosos de parecer inspirada, alguien que ni se imagina que esta noche ocupará mis sueños cuando bien podría también ocupar mi cama. Ese alguien fuma. Y lo hace sin pausa. Por eso siento la necesidad apetitosa de encender un cigarrillo y fumar uno tras otro hasta que el deseo se disipe entre el humo acre y violento.</div>
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Fumar y lamer deben activar la misma glándula. Cuando necesito depositar un cigarro entre mis labios y absorber el humo hay un deseo profundo que se contrae, se molesta y arruga hasta parecer un lienzo de piel anciana. Al lamer se expande e hidrata, concentrando un sinfín de minúsculas gotas venéreas. Una noche sin fumar y/o lamer solo acaba en la escritura o en el sueño.</div>
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Imagen: Minayoshi Takada</div>
Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-23772309116780902082013-09-08T13:55:00.001+02:002013-11-10T00:05:34.795+01:00MEDIANOCHE EN EL RELLANO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJraiSu3M4_e68aZgvVug23PWAQenWHzfc_0lv7H922Z3ES4I4-TZpzB1wmmHzO0pBmNMClebxNA4iLpjrWcHIxsmkX-Jlu0ra-hSdUbxXDxrRt5YTuXDwPX3Vb-M2kXaLBmPyVOgKKeE/s1600/dennis-stock-cafe-de-flore-1958.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="286" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJraiSu3M4_e68aZgvVug23PWAQenWHzfc_0lv7H922Z3ES4I4-TZpzB1wmmHzO0pBmNMClebxNA4iLpjrWcHIxsmkX-Jlu0ra-hSdUbxXDxrRt5YTuXDwPX3Vb-M2kXaLBmPyVOgKKeE/s400/dennis-stock-cafe-de-flore-1958.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
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Pasaron pocos días, quizás tres sino dos, desde la última vez que sonó el ruido seco de la puerta. Salieron tras de ti veinte horas de primavera entre unas sábanas que hoy quieren olvidar tu nombre. Ingratas envolturas de antiguos deseos ya consumidos, carcomidos desde las entrañas por la sal del amor. Yo me había ofrecido como recompensa a tu valentía pero mi cuerpo te supo a laurel marchito. Y fue entonces cuando sonó el ruido seco de la puerta.</div>
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Mantuve diariamente mi ceremonia puntual, desdichada como el reloj que espera cada noche a que salga el sol. Permanecí sentada entre cartones infectos, solitaria en multitudes humanas buscando olor a vida en la fosa común de la ciudad. Envejecí engañada por la esperanza, como la esposa de un general tullido en guerra, y seguí viviendo de espaldas, dominada por la usura de la felicidad. </div>
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La aurora te despertó en el refugio. Mirabas de reojo la grandeza de tus días: una casa bonita, una esposa fiel, dos hijos sanos como peces pero te sentías pusilánime como el guerrero cobarde que entrega el sable al templo. Y recordaste la oscuridad de terciopelo cuando yacías en mi vientre; sentiste por última vez el sabor a naranjas amargas de mi paladar. Entonces, comprendiste que en todas las ciudades hay barrios que uno no debe frecuentar jamás, donde siempre es medianoche en el rellano. Lugares envenenados con suelos que crujen para ensordecer el gemido de la lujuria.</div>
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Imagen: Dennis Stock</div>
Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-46437228383217426992012-03-26T18:45:00.003+02:002014-09-27T11:32:21.118+02:00EL DIARIO DE CECILIA NARI [EN ROMA] V<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSRojfRQcyFMiS5z1rpHicjqU3jwqvMjXNFlR2U5HREqq15xBcFfFXNgZAbshH94NqNFJbmUkS0p5kEBS9-37lltVEOMm7F30PV22zDRTWv2TY5Us-soMgpoVkckZa1sHoplTQPxyVcWU/s1600/SimoneandSofiaLorenRomeVogue1960.png" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSRojfRQcyFMiS5z1rpHicjqU3jwqvMjXNFlR2U5HREqq15xBcFfFXNgZAbshH94NqNFJbmUkS0p5kEBS9-37lltVEOMm7F30PV22zDRTWv2TY5Us-soMgpoVkckZa1sHoplTQPxyVcWU/s320/SimoneandSofiaLorenRomeVogue1960.png" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5724252777575805682" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 320px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 244px;" /></a><br />
<div style="text-align: justify;">
<br />
Estoy escribiendo un diario en Roma. Desconozco si mi aventura tiene interés general o si esta idea ahúma otras iniciativas de mayor voltaje intelectual. Pero Roma es la ciudad a la intemperie, réproba desde hace siglos, con sillares que sudan ceniza y barro. Lejos de los turistas y la Biblia, están las historias de la bohemia y perdidos yerran los amantes que nortean las minúsculas calles. Es un periódico cotidiano de tipos, perseguidos e inventados. Roma es cuna mitológica. Tan repleta de símbolos clásicos como el huerto del Olimpo, poblado de criaturas paganas a la espera de ser descritas y relatadas.<br />
<br />
(Imagen: William Klein)</div>
Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-11352737829536214752012-03-26T18:35:00.004+02:002013-11-09T23:59:15.949+01:00EL DIARIO DE CECILIA NARI [EN ROMA] IV<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMOEt_7z1huwh93BcAYuIp9nCu4XRHv1wnQl0y3tqv2j3LT38ZgpjYddTv-0ehCIZlAxXV6FyiYIfpJzeQvAvdONqifGXGqtfiojKdkxGu59xHPHzAdOoai2XAzUHVxFaU4rlTP6xKH7c/s1600/pv_winter10_hr.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5724246282667086402" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMOEt_7z1huwh93BcAYuIp9nCu4XRHv1wnQl0y3tqv2j3LT38ZgpjYddTv-0ehCIZlAxXV6FyiYIfpJzeQvAvdONqifGXGqtfiojKdkxGu59xHPHzAdOoai2XAzUHVxFaU4rlTP6xKH7c/s320/pv_winter10_hr.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 258px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><br />
<!--StartFragment--> <br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">Escribir con el alma debe ser algo absolutamente emocionante. Sería como dejar la marca dactilar de uno mismo. Se escribe por necesidad de definición. Con frecuencia, entro en un diálogo ficticio con los escritores que admiro, ellos se mantienen en mi pensamiento durante unos minutos, permanecen quedos e inmutables. Aún soy una escritora barroca, mejor aún: postrentina y me preocupa el decoro, las formas, la palabra perfecta, la sintaxis segura. Un formalismo fulminante y ubérrimo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></span></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">“<span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Querida Sontag:<o:p></o:p></span></span></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hay un peligroso sueño que me aterra:<o:p></o:p></span></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Pasa en el Aula Magna de alguna Universidad del este.<o:p></o:p></span></span></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"> </span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">[Yo estoy de pie.<o:p></o:p></span></span></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Y tú, sentada y aburrida.]<o:p></o:p></span></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Hablo de fotografía, de Benjamin.<o:p></o:p></span></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Tienes sueño.<o:p></o:p></span></span></span></i></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: center; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Bostezas.<o:p></o:p></span></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Entonces me doy cuenta de que hablo sin decir nada.<o:p></o:p></span></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Creo que he ido a parar a las zonas muertas del sentimiento.<o:p></o:p></span></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Podríamos quedar en tu sepultura.</span></span></span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"></span></span></span></i><i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;">Entre el anaquel de ensayos y las recetas de vida.</span>”</span></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><br /></span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">***</span></span></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: georgia;">El miedo íntimo del escritor es ser expulsado de la literatura. Que sus grafías parezcan arañazos, retorcidas líneas fatuas de contenido, que sus versos sean empalagosos como flores de merengue. El diario es un líquido revelador de la impotencia literaria. Habría que castrar a los escritores que tuvieran un diario sin tachaduras, un diario sin una sola falta de ortografía. Porque, a la postre, no son más que sílabas fotocopiadas de revistas.</span></div>
<span lang="ES-TRAD"><div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: georgia;">(Imagen: Paolo Ventura)</span></div>
</span><br />
<!--EndFragment-->Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-78291298476634770862012-03-26T18:20:00.002+02:002013-11-10T00:02:35.644+01:00El DIARIO DE CECILIA NARI [EN ROMA] III<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgShewd6TYYgOFAuZp3-eGnGNeZVB-d2AdQV16jRDzR_uuiJshIPXsvxeBgAKnMkK4X0QPztFkACbQXwbWQ8WbT8GPxeCVTwNwZ6PsWEagdgJEV2IgDRmVGjrow3W79XpA0gywXFbQO7Oc/s1600/roma_fotografie_di_elliott_erwitt_large.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5724243224654203890" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgShewd6TYYgOFAuZp3-eGnGNeZVB-d2AdQV16jRDzR_uuiJshIPXsvxeBgAKnMkK4X0QPztFkACbQXwbWQ8WbT8GPxeCVTwNwZ6PsWEagdgJEV2IgDRmVGjrow3W79XpA0gywXFbQO7Oc/s320/roma_fotografie_di_elliott_erwitt_large.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 166px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span><!--StartFragment--> <br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br /></span></span></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: right; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">[EN SECRETO: CUADERNOS]<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">Quisiera añadir en mis diarios prolongadas pausas de silencio. Jules Renard, autor de una obra magna titulada así: </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">Diarios (1887-1919)</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">, hace uso de la ausencia de forma ecuánime y solemne: “</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">nieve sobre el agua: silencio sobre silencio</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">”. El vacío es un recurso que conozco bien de la pintura y que en literatura me cuesta rastrear. Sin embargo, un buen diario está lleno de cavidades sin sonidos, que solo el autor conoce a memoria:<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">“Querido diario: hoy vino P* y habló con C*. Me lo confesó. ¿Qué debería hacer? Ya, lo sé, lo sé. Pero no me regañes. Estoy creciendo deprisa.”<o:p></o:p></span></span></i><br />
<i><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><br /></span></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">En parte, un diario es como una guía de viajes donde los adjetivos provienen de los sentimientos. Diríamos que aparecen los hitos más importantes de la vida; porque el diarista sabe que al cuaderno poco le interesan las acciones mundanas. Con los años, se pueden hacer mapas conceptuales; editar y traducir los hechos marcados por el narrador como importantes o puntuales. Cuando hablo con mis diarios les pregunto qué significado tienen las palabras apuntadas al margen. Algunas son meras llamadas al orden cotidiano, otras adquieren, al pasarles el tiempo por encima, mayor importancia que las propias entradas</span></span><span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">“</span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">Calor, pájaro, vientre, descalzo, hipertensión, hilo, llamar a Pablo</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">.”<o:p></o:p></span></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><o:p><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> </span></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">Ahora sé de dónde viene el miedo a publicar un diario: los padres y las hermanas mayores. Mi madre, con su careta de sabueso, solía hurgar entre mis cosas acechando pistas de una niña tan ordenada y callada como yo. No sé qué imagen se le dibujó de mí, cuando abrió la lata de conservas donde guardaba mi cuaderno y los libros ocultos de Marguerite Duras y de Luis Cernuda. Éste último no lo leí hasta bien pasados esos años inocentes. Creo que lo guardaba a sabiendas de la intromisión maternal. En la portada de </span><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">La Realidad y el Deseo</span></i><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"> no había ninguna imagen prohibida.</span></span><br />
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD"><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia; font-style: italic;"><span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"><span class="Apple-style-span" style="font-style: normal;"> <span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span></span></span>“Sé que cuando leas mi diario, dejarás de cocinarme spaghetti con tomate durante una semana. Será nuestro castigo mutuo.”</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;">(Imagen: Elliot Erwin)</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: georgia;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></span></div>
<!--EndFragment-->Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-48422078826644811442012-03-26T17:47:00.003+02:002013-11-10T00:03:45.955+01:00El DIARIO DE CECILIA NARI [EN ROMA] II<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn689JZU29YAv17XO_fxK_sdl56Hz7caUl22X6flReV0AyXSaCrvPZZfGGwkCcplh0fQxqGiLjJlHpad783EAZdOWZL_0NwPXkqFY8AudRUntIS7Ow36oaJELtarifklEyu4_snuqGQ18/s1600/Gabriele+Basilico%252C+Roma--640x530.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><span style="font-family: inherit;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5724234274418323586" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn689JZU29YAv17XO_fxK_sdl56Hz7caUl22X6flReV0AyXSaCrvPZZfGGwkCcplh0fQxqGiLjJlHpad783EAZdOWZL_0NwPXkqFY8AudRUntIS7Ow36oaJELtarifklEyu4_snuqGQ18/s320/Gabriele+Basilico%252C+Roma--640x530.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 265px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></span></a><br />
<!--StartFragment--> <br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">A priori parece que el diario ofrece las versiones más exactas de uno mismo. Nos describe desde la órbita del ego, puesto que hablamos en primera persona:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">“Querido diario: esta mañana me he despertado sola. He debido pasar la noche a oscuras porque no recuerdo con quién soñé. Pensaba que me había acompañado a casa, pero intuyo que mi deseo lo convirtió en fantasma y fue él, sin duda, quien me desnudó y dejó tiradas por el suelo todas las ropas que me cubrían en la fría noche romana.”</span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">Obviada la presunción de inocencia, es cierto que pocos diarios desechan la posibilidad de burla y mentira. Somos lo que escribimos. En este sentido, es de sumo interés estas notas de misericordia del escritor hacia el protagonista del diario. Porque, aunque adquiera el papel de villano, aflorarán notas de heroicidad, mesura y admiración a uno mismo. Así, escribir un diario se convierte en un soliloquio ininterrumpido donde demostrar la maestría en la presteza de pensamiento. El verdadero diarista no expresa condescendencia consigo mismo, aunque a veces son inevitables las justificaciones. En palabras de Virginia Wolf: "<i style="mso-bidi-font-style: normal;">El diario es tan privado y tan instintivo que incluso permite que otro yo se desgaje del yo que escribe, que se separe y observe al primero cuando escribe. El yo que escribe es un yo extraño; a veces nada le induce a escribir</i>":<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">“Tenía un hondo apetito. Y ellos seguían comiendo, ajenos a mi hambre. Debía saciar la necesidad cuanto antes o juro que iba a desfallecer. De pronto vi cómo obsequiaban a los perros con jugosos trozos de carne roja. Esos estúpidos caniches no entendían nada de lo que era ganarse la vida”.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">En otra época, un diario era un preciado tesoro que escondía secretos de señoritas. Verdades a medias contadas por miedo a la lectura paterna. Encerraban tanta fantasía como decoro. Hoy en día parece que las barreras de la privacidad se han derribado completamente. De adolescente hablaba horas con el espejo. Dejé de sentir miedo a la locura cuando descubrí a Alicia, entonces llamaba a estos monólogos “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">conversaciones en el fumoir</i>”:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">“Te tengo que contar algo muy importante para mí. He descubierto que ya empiezan a salirme canas. No me preocupa tanto, mamá las tenía antes de casarse con papá. No debe ser tan grave.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 72.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><o:p> </o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">En mi diario infantil, son estas anotaciones, las más núbiles, las que más me gusta leer y releer. Escribía casi todos los días con cierto rigor monacal. Las lazos en la letra de niña quedan bastante ñoños ante palabras como <i>desagravio</i>, <i>infortunio</i>, <i>calavera</i> o <i>amanerado</i>. La mayoría de las veces utilizadas en contextos infelices y carentes de ningún significado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">(Imagen: Gabriele Basilico)</span></div>
<!--EndFragment-->Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-89804426171596268212012-03-26T17:25:00.003+02:002013-11-10T00:04:26.141+01:00EL DIARIO DE CECILIA NARI [EN ROMA] I<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrHmMCKeuyybSs_8v8-YFJWVRUV6AYfPXKWgEbvpZle0wg7ck8Qrpxj9rmWo27Ug55sbn8Ttyg6kZMvqO9-pQPdKTknDsG0ZCM-gUsNvIB_i12rOK0KJa97VZUkU54bxPQHC_lM5zY4JA/s1600/henry-cartier-bresson-in-mostra-a-roma-L-xl0xZW.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><span style="font-family: inherit;"><img alt="" border="0" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5724229729152356178" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrHmMCKeuyybSs_8v8-YFJWVRUV6AYfPXKWgEbvpZle0wg7ck8Qrpxj9rmWo27Ug55sbn8Ttyg6kZMvqO9-pQPdKTknDsG0ZCM-gUsNvIB_i12rOK0KJa97VZUkU54bxPQHC_lM5zY4JA/s320/henry-cartier-bresson-in-mostra-a-roma-L-xl0xZW.jpg" style="cursor: hand; cursor: pointer; display: block; height: 209px; margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 320px;" /></span></a><br />
<!--StartFragment--> <br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span lang="ES-TRAD">Un</span><span lang="ES-TRAD"> </span><span lang="ES-TRAD">diario es una disección confidente e íntima que, en apariencia, simula despreocuparse del lector, porque se basa en la pura economía del lenguaje: “hoy: todo bien”. Literatura y vida se combinan sin acuerdos específicos, fuera de horas concretas para el ejercicio de la escritura. Por las hojas amarillentas del diario se revela la libertad del escritor, sus vívidas obsesiones y el lastre de sus mentiras cotidianas.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">A menudo, filólogos e historiadores bucean entre las libretas del escritor buscando el mineral adherido que hace lógica una posterior novela, un ensayo científico o la propia autobiografía. Porque el literato habita en su diario, como el esteta en la percepción o el asceta en la oración. En otras tantas ocasiones, la ficción diaria hilvana un discurso de mayor estímulo vital que la narrativa obligada. No en vano, el miedo interno a la agrafia persigue al escritor en cada novela y al poeta en cada verso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">***</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">Llegados a este punto, diríamos que la virtud del diario se centra en la libertad emocional de expresar simples pensamientos de manera desordenada y huraña. Los motivos se deciden al instante, mientras las frustraciones van desapareciendo a medida que el autor va olvidando los detalles y abren paso a un vergel de falacias y de mentiras incorruptas. En las letras, como en la vida, nada es tan evidente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">Para cualquier libro, la fe de erratas es una declaración táctica de intenciones. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Confieso que me he equivocado</i>. Que tras horas de serias correcciones estilísticas, esta pluma sigue tropezando con el error. Por el contrario, el diario es el reino de la omisión para la duda. Es allá donde el escritor desacata la ortodoxia y se manifiesta de forma límpida y pura, a sabiendas que ningún lector debe tocar jamás sus íntimas confesiones.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">En el diario se adquiere un ritmo a veces poco literario, de pura prosa. Repasa hechos que atardecen en la consciencia particular, sin pasar por el filtro del juicio. Son síntomas de la reflexión individual, sujetos a escasas reglas ortográficas y de puntuación. Escribir se convierte en una rutina perpetua, un alimento diario para Gargantúa. Desde un punto de vista psicológico, esta reinvención personal parece ser una terapia obligada para el humanista. Es la señal que permite estirar el pensamiento hasta convertirlo en reflexión. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; mso-layout-grid-align: none; mso-pagination: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: inherit;">(Imagen: Henry Cartier-Bresson, de la serie "Omaggio a Roma")</span></div>
<!--EndFragment-->Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-64049339143791546452011-12-10T19:57:00.003+01:002011-12-10T20:40:35.913+01:00LA MANZANA DE LA DESDICHA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6nHCdi3sQ7sWObuT3SktojVXoq56lgsIZRNdnalRL8p5qyppo_5-keJzCqzwbu29Jn7naGKc-GlkCwi9_Sx5hfCJzY9WcdEhV4uKOYrUZksDTd-eOQFUEYLf8PjfAf0etb1QNHU1l2GE/s1600/klein.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 224px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6nHCdi3sQ7sWObuT3SktojVXoq56lgsIZRNdnalRL8p5qyppo_5-keJzCqzwbu29Jn7naGKc-GlkCwi9_Sx5hfCJzY9WcdEhV4uKOYrUZksDTd-eOQFUEYLf8PjfAf0etb1QNHU1l2GE/s320/klein.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5684586848337261906" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Bosteza el dios del tiempo con espíritu caníbal: quiere morder la manzana, agarrarla con el aliento vaporoso y después huir por llanos desabrigados hacia donde nadie le vea. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;">***</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Los días bajan cansados y rinden cuentas al olvido. ¿Qué has hecho, dónde has ido, con quién has estado? Quedan inertes las respuestas, y después, solo después de que existas pensarán que nada llevas contigo. Que lo que fue tuyo lo dejaste marchitar, que no miras por dónde pasas, que eres tú su verdadero dueño. </div><div style="text-align: center;">***</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El ánimo contaminado en el regazo daña a las larvas de la pasión. Me maleas para que divierta a los ingratos y huyan los poseídos por la heroína. Ésa soy yo, inútil y apacible. Una piedra tirada en el estanque, que se hunde pero grita, que no es invisible. Locuaz e impulsiva. Quiero ser tuya, ya, sin esperar las horas sentadas. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">(Imagen: William Klein)</div>Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-37724111227299582632011-11-13T11:20:00.005+01:002011-11-21T22:26:38.937+01:00AMANECE EN EL IGLÚ DE LA POESÍA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv5OkZsea9zj7Nd0YuHqS4bOYiHrIKnRVz7D-x_iIZEmaEpCN5Mtba04nE9Jxm7clMoyKrKLX3UtD8N8jNDFeYiaWHgV3mUsyjthou4sw63z3JoTN4tJ4scMOLHnBCHYmhmOh11C31FT4/s1600/man+ray.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhv5OkZsea9zj7Nd0YuHqS4bOYiHrIKnRVz7D-x_iIZEmaEpCN5Mtba04nE9Jxm7clMoyKrKLX3UtD8N8jNDFeYiaWHgV3mUsyjthou4sw63z3JoTN4tJ4scMOLHnBCHYmhmOh11C31FT4/s320/man+ray.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5674421019960281714" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 222px; height: 320px; " /></a><br /><div style="text-align: center; "><br /></div><div style="text-align: center; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Luchaba con un manojo de flores mustias que llevaban varios días muriendo en el salón. Las apilaba con tal fuerza que sin querer sus manos se llenaron de savia. Yo lo miraba con aires revueltos, insinuando mi tristeza. Para él, aquellas flores amarillas de tallos verdes eran solo celulosa y por tanto, debían terminar en el contenedor de reciclado. Luego, intenté poner en pie mi argumento delirante; hubiera querido explicarle cómo dar sepultura a las margaritas: así, extendidas en un vaso vítreo con suficiente agua podrían flotar durante días. Él se negaba a recrear una ciénaga en casa. Yo pensaba en Ofelia, mientras le reprochaba su falta de amor a la sensibilidad y al misterio.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: center; ">***</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">Esta mañana había algo especial en su mirada. Se levantó cansado, con ojeras. Apenas abrió los ojos, los llenó con las letras de decenas de libros que teníamos acumulados a la orilla de la cama. Enseguida se puso de pie. Miró cómo actuaba a parecer dormida y creo que lo reflejó con una sarcástica sonrisa pícara. "Siempre sabrás cuando miento", me lamentaba errática.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: center; ">***</div><div style="text-align: justify; ">Me untas de grasa tibia cada mañana para calmar el frío de este crudo otoño agrisado.</div><div style="text-align: justify; "><br /></div><div style="text-align: justify; ">(Imagen: Man Ray/Lee Miller)</div>Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-65320837717552957432011-07-16T18:42:00.006+02:002011-08-01T17:12:12.561+02:00CAUTIVA CECILIA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipYum8RLfzsjVbZW3ufvrd7KTWwqFg4FFCvmEAt8L2guLzLlatij4WmbZ3mDJZ8jRIVGHTAlCaPvjJeSAQvOqYueQQDFAtHXcLExzmHzJBk8bYduJWHdJwtG5B0Yi1zYbwPvfjkO2feMOv/s1600/Home02.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 263px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipYum8RLfzsjVbZW3ufvrd7KTWwqFg4FFCvmEAt8L2guLzLlatij4WmbZ3mDJZ8jRIVGHTAlCaPvjJeSAQvOqYueQQDFAtHXcLExzmHzJBk8bYduJWHdJwtG5B0Yi1zYbwPvfjkO2feMOv/s320/Home02.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5630002333231030258" /></a><br />Soy herida metálica de poros infectados por cactus<div>Anduve sedienta sobre las brasas de la discordia</div><div>Cosiendo la canina con musgo de árboles caducos</div><div>Sumerjo mi alma en la hoguera para que nadie</div><div>Huela la putrefacción</div><div><br /></div><div>Mentira, mentira, mentira, otra mentira</div><div>¿Y qué?</div><div>Exculpar al devoto, proteger al ofendido</div><div>De versos compuestos por bridas cautivas</div><div>En un mar nervioso avisto la luna al raso</div><div><br /></div><div>Sobre mi pecho suena débil un nota sorda</div><div>Y luego la tormenta se vacía golpeando la azotea</div><div>Queda el piano sin manos que lo mimen</div><div>Suelta la boca un lamento</div><div><i>Emerge il tempo fuggito e cautivo dall'aur</i>ora</div><div><br /></div><div>(Imagen: Eugène Atget)</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div>Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/10095691849670975093noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-26961381164534774722011-05-08T00:12:00.006+02:002011-05-08T00:16:42.484+02:00LA VOZ SILENTE DE LOS PÉTALOS<div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYg8hei8YgNrfroLMsHMj8ssVM7AtXWMerbe1LJ68t6zB2BagQY8u8ZdPQdm48zdfvMuKPGyxDiY9lpTDe_LjnEg6b7hizwgiEWrMu6R8ZTBGJvUcX1_rOaO-r-lGNih4gZ15krXv1yiA/s1600/josef-sudek.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhYg8hei8YgNrfroLMsHMj8ssVM7AtXWMerbe1LJ68t6zB2BagQY8u8ZdPQdm48zdfvMuKPGyxDiY9lpTDe_LjnEg6b7hizwgiEWrMu6R8ZTBGJvUcX1_rOaO-r-lGNih4gZ15krXv1yiA/s320/josef-sudek.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5604100425712171186" style="display: block; margin-top: 0px; margin-right: auto; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; text-align: center; cursor: pointer; width: 258px; height: 320px; " /></a><br /><div style="text-align: center; "><br /></div><div style="text-align: center; "><br /></div>Soy carne fresca a punto de mancillar.<div>Una llaga perentoria hace hervir mis heridas.</div><div>En la posada del guerrero doy germen frío al convicto.</div><div>Nadie osa lamentar mi dolor entre flores amarillas.</div><div>Me buscan en los dormidos lechos del deseo.</div><div>Como Aurora, me despierto volcánica.</div><div>Apago la sed de amenaza suspendida en el péndulo de Efesto.</div><div>Llamo<i> ruín </i>al masacrado en la hoguera.</div><div>Grito <i>despojo</i> al rendido de ardor en batalla.</div><div>Soy carne fresca a punto de mancillar.</div><div>Camino oculta por los matorrales de jaras y arcilla.</div><div>Quiero desafiar a dioses apagados y huraños.</div><div>¡Ay, de mi tortura!</div><div>¡Ay, de mi lamento!</div><div>Soledad invicta en atardeceres brunos.</div><div>Sueños de lagartos hambrientos.</div><div>Cadaver vespertino, obtusa su hiel.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>(Imagen: Josef Sudek)</div></div>Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-4551110754093187502011-05-01T00:38:00.008+02:002011-05-01T12:33:08.030+02:00TIRSOS DE OTOÑO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxkj3urj-feBGMgvpNJGdEQeHkmfERee4JnXftGv-coWBKi1ABONx4a1_pniFta2CMQ9jxWV6IodiSHkAVTSVrhPc1t74fJNtxrybAu2M22-7qmW3wGCPnJxhMmDzxnMBVYP4sJr0pKF0/s1600/georgehoyningen-huen.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 237px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxkj3urj-feBGMgvpNJGdEQeHkmfERee4JnXftGv-coWBKi1ABONx4a1_pniFta2CMQ9jxWV6IodiSHkAVTSVrhPc1t74fJNtxrybAu2M22-7qmW3wGCPnJxhMmDzxnMBVYP4sJr0pKF0/s320/georgehoyningen-huen.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5601689947228837938" /></a><br /><div>La ansiedad inunda el equinoccio del amor con su podrido aroma a vísceras animales.<div>Son las seis de la tarde y se alza templado el dosel de la lujuria.</div><div>Me gusta cauterizar con humo tu enfermiza boca.</div><div>Sabe a bosques de pinos ardientes y a melaza amarga.</div><div><br /></div><div>La estación de lluvias la paso recostada en el quicio del zaguán.</div><div>Miro las gotas de agua en el estanque.</div><div>Dibujan guirnaldas florales y fósiles bucráneos.</div><div>En las horas ocultas, los braznidos de las aves ahuyentan a las mariposas.</div><div><br /></div><div>Amor, amante, amado.</div><div>Dispendio y derroche.</div><div>Aura contra lodo.</div><div><br /></div><div>(Imagen: George Hoyningen-Huene)</div><div><br /></div></div><div><br /></div>Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-80779330063891335872011-04-16T10:18:00.008+02:002011-05-08T21:40:03.191+02:00HAMBRIENTA SED DE AMOR<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgewP9lkxBXRIxPMoWSQWR1WiwV_RvHEPVTDmbAqWL63ws_YRsjLXXrJjH1W_wqikbNpGMHg6vZhVK7ATrYt9rRdQ6F2sJbC4EkaNbT-wJZQz8n90jKpbOdptmhq_l5bZ3bqDIJysaPUJc/s1600/alberto+garcia+alix+11.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 180px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgewP9lkxBXRIxPMoWSQWR1WiwV_RvHEPVTDmbAqWL63ws_YRsjLXXrJjH1W_wqikbNpGMHg6vZhVK7ATrYt9rRdQ6F2sJbC4EkaNbT-wJZQz8n90jKpbOdptmhq_l5bZ3bqDIJysaPUJc/s320/alberto+garcia+alix+11.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5596105155758505810" /></a><br /><div>Se desmaya el alba y</div>Suenan las flautas al amanecer<div>Son piropos olvidados del huésped cautivo </div><div><br /></div><div>Sepultado susurra un <i>lied </i>popular </div><div>Silente que se pierde en las colinas</div><div>Solo sufren solitarios los susurros</div><div><br /></div><div style="text-align: center;">***</div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">En los días previos al desove del salmón, narrábamos en la hiedra las hazañas ocurridas durante la adolescencia. Calculábamos las hojas de las rosáceas mientras tus uñas dibujaban sonetos en mi espalda. La vida parecían abocetada para nuestra entera felicidad. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mordimos las manzanas a dentelladas caninas, signo de la premura, del hambre y del exceso. Quise germinar tu polen en mi vientre y soñé que me reencarnaba en una abultada Venus de Willendorf. </div><div><br /></div><div style="text-align: center;">***</div><div><br /></div><div>Escribir es un deber leso para mantenerte vivo</div><div>Las palabras son impunes sacrificios de la memoria</div><div>Te amo en todas las noches húmedas y solo los días huraños</div><div><br /></div><div>(Imagen: Alberto García Alix)<br /><div><br /></div></div>Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-49399200689612828022011-04-15T18:07:00.009+02:002011-04-15T18:23:55.319+02:00UNGÜENTOS DE PAPEL<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGoxtAOtr0W7L9KwrC977cTPVsVM0tnunpIZ8uCO_S2TWzggNaRYUGTX109q6fGyYcOFd_P8lmrcAIGFf84MOjK41BbzYC4apunKkKbUXDdJK3Cpod4oToY1sy9sV2kyqFzBVp1CBTYX0/s1600/beaton.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGoxtAOtr0W7L9KwrC977cTPVsVM0tnunpIZ8uCO_S2TWzggNaRYUGTX109q6fGyYcOFd_P8lmrcAIGFf84MOjK41BbzYC4apunKkKbUXDdJK3Cpod4oToY1sy9sV2kyqFzBVp1CBTYX0/s320/beaton.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5595846064840823234" /></a><br />Yo que he perdido el viento consigo<div>Beber del cáliz apagado en tus besos</div><div>He dormido dádiva con el que ama la tierra</div><div>Y con el siervo que labra las vides de la poesía</div><div><br /></div><div>Cuando solo me esperan las cenizas</div><div>Invoco al Hades mi consuelo</div><div>En tardes frías de otoño lamento</div><div>Un amor no amado entre las aguas del ninfeo</div><div><br /></div><div>Los calmos están radiantes</div><div>Llenos de madreselvas difundas</div><div>Mi sonrisa se entrega al pecado descolorida</div><div>Como el niño que busca alimento en el seno de la nodriza</div><div><br /></div><div><br /></div><div>(Imagen: Cecil Beaton)</div><div><br /></div><div><br /></div>Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7768498277819130995.post-70945165732218808352011-04-09T01:34:00.005+02:002011-04-11T13:04:36.808+02:00SUEÑOS DE ALGODÓN<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFCxk1YJjbk_wh2-4P-5Jua22I1uldaUJ3U4tAuNnn4qDCN39wMo35elrZDL3eWs3SWmfDnTASE0ywEImBWChH9uWuixNNAh8p6KV0HFQqODstloxfB8kfNRsxWTVym6NN1phpfxEEGv0/s1600/brassai_chez_suzy+464.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 242px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFCxk1YJjbk_wh2-4P-5Jua22I1uldaUJ3U4tAuNnn4qDCN39wMo35elrZDL3eWs3SWmfDnTASE0ywEImBWChH9uWuixNNAh8p6KV0HFQqODstloxfB8kfNRsxWTVym6NN1phpfxEEGv0/s320/brassai_chez_suzy+464.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5593365101581841202" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Anochece y siento miedo. Los relojes de arena nada saben de la luz. Pienso en la oscuridad y lamento que no seas la almohada del tiempo donde posar mi decapitados sueños. Quiero renacer cada día a tu vera y suspirar mis despertares entre algodones, franelas o tules. Podrías besar mi cuello cada mañana, respirando el vaho de perennes amaneceres. Te deseo presente y corpóreo, no un simple retazo de luna llena que vacía mis noches de vigilia y desvelo. En las verbenas del amor, vendrán a bendecirnos los sacerdotes salios. Yo morderé el nudo de tu garganta, dolida por gritar mudo mi nombre. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">(Imagen: Brassai)</div>Cecilia Narihttp://www.blogger.com/profile/03022765877167705121noreply@blogger.com0